Un arbre ébène

D'une noirceur extrême

Se met par force au devant de la scène

Pour m'infliger des lettres d'un poème

Pour me cracher au visage des rimes lugubres

Enterrant pour la énième fois

Mes vers dans un climat funèbre

Bien qu'ils font preuve de bonne foi

D'emblée, je ne verrai point l'or du soir

Devant lequel je sentais mille soleils

Qui, à coup sûr, ruinaient, brulaient l'impétuosité de mon cœur

En présence de cet arbre pareil à une toile giacomettienne.

Indolent, mon poème s'abstient de finir son chemin

De surcroît,  mes vers trépassent au venin.

Je me tiens debout

Au milieu  de cette place

Qu’avait, hier, une grande signification pour elle et pour moi.

                                   Où

Elle s'assied  sur son fauteuil roulant

En face d’un paysage

Qu’elle garde jusqu’à présent.

                      Dans

Sa tête

Je contemple le passé

J’imagine moi-même en train

De prendre les guidons.

                Du

Fauteuil roulant d’elle

Mettant, sa tête jaune dans

Mon chapeau militaire.

                Et

Sa bouche, à peine ouverte

Elle psalmodiait des prières

Ses yeux étincelants de tendresse.

                 Une fois

L’image de ce tableau (Chlihat)

Occupe la plénitude

De son esprit.

               Elle

Me fait un signe

Pour remettre le fauteuil

Roulant en route.

               Ah !

Que dieu la bénisse !